Che, ocupate un poco más de tu vecino
Mido un metro con noventa, llevo zapatos cuarenta y seis y padezco de crónico sobrepeso. Alguna que otra vez mi “índice de masa corporal”, (eso resulta de dividir el peso por la altura al cuadrado y parece que no debe ser superior a veinticinco, o a veintisiete si a uno le toca un médico más gauchito), fue de más de treinta, lo que me colocaba técnicamente no ya en el distrito del sobrepeso, sino en el de una peligrosa enfermedad llamada obesidad. Denominaciones aparte, nadie me ha contado lo mal que la paso en los negocios de ropa, a los que entro cuando necesito reemplazar algo porque tiene un agujero, no porque me guste lo que veo en exhibición. Mi desdén por la estética personal no es una expresión de anticonsumismo neogandhiano, sino otra vesión de La zorra y las uvas : como me cuesta muchas amarguras conseguir ropa, y cuando la consigo nunca es la que me gusta, me digo a mí mismo que dedicar energía y dinero a esa actividad es algo propio de gente f